ESP@CIOS

DESPUÉS DEL RECESO...

2007-02-18T16:46:00.000-08:00

AMANECER

IGOR NAVARRO

Juan Ortega miró las ronchas de sus manos. Sintió pena por su existencia mientras sostuvo la bandeja con el maíz pilado. Se atrevió a contemplar su sombra para ver en su silueta aquel relleno negro libre de malformaciones. Por un momento suspiró aliviado. No obstante, el vil recuerdo de sus cicatrices volvió para condenarlo a la infelicidad.

Gotas caen del techo de zinc que cubre el corredor. Esa suerte de construcción casi rupestre comienza a torturar la paciencia de Aleja. Las láminas no tardarán en venirse abajo – piensa, cuando corta los racimos de topocho que yacen de las plantaciones traseras.

Mary Pili aparece de nuevo en los sueños de Carlos. El chubasco mañanero le ha despertado con la resaca de la noche anterior. Maldice el sonido de las gotas, el tararear de de las guacharacas, el berrinche de los loros mojados y la algarabía de las gallinas que se aglomeran para probar el maíz recién servido en las bandejas.

Han pasado ya dos años desde que Pacheco se fue y Zuleima aún resiente la traición. No se identifica con la cara del hombre que, ahora, amanece a su lado cada mañana. Siente en sus tetas la temperatura febril del recién nacido postrado en sus brazos. Ni los lácteos de su cuerpo han permitido alterar el aspecto famélico de la criatura. Se estremece ante un fuerte ronquido que Ramón echa al aire cuando cambia de postura entre las sábanas.

Es la mañana del sábado. Marzo está en su etapa cumbre. Los Ortega amalgaman sus desdichas mojando las conchitas de la arepa en un tazón de suero con queso. Tragan grandes pedazos con resignación. Disimulan con risas su dolor. Cubren con parches fantásticos las filtraciones. Usan la imaginación para pintar un corredor lleno de helechos. Deducen que, como siempre, la semana termina pero el olor a bosta y la fetidez de las penas continúa.

RECOMENDACIÓN

2007-01-02T12:38:00.000-08:00

Igor Navarro

Debo reconocer que el hermano país no dejó su brillo literario en el pasado. Por el contrario, la nueva generación de escritores colombianos me ha conmovido con sus últimas publicaciones. Recientemente he indagado en los escritos de Santiago Gamboa, gracias a los cuales, confieso, he ganado gratos momentos de entretenimiento.

Les hablo del libro “El Síndrome de Ulises” y, aunque no pretendo ser un crítico estéril que juzgue los mejores coitos literarios de terceros, sí puedo relatar mi experiencia personal: es una redacción fresca que, aún siendo escrita a través de párrafos largos, logra conquistar especial interés a través de momentos de tensión y humor. Mis más sinceras recomendaciones en torno a esta novela que lleva ya cinco ediciones bajo la casa editorial Seix Barral.

ENERO 2007

2007-01-02T12:32:00.000-08:00

PUBLICIDAD DE ETIQUETA...

2006-10-13T22:03:00.000-07:00

NARRATIVA BREVE

2006-10-12T15:33:00.000-07:00

EL ESPECTRO
Por Murray

Se cerró de golpe la ventana. Ni tiempo me dio de buscar culpables. Simplemente clausuró la entrada de luz, cuando con un sonido brusco indicó la presencia de algún espectro. Mis ojos anhelaron por segundos la claridad. El entorno oscuro que en la cocina reinaba invadió con su silencio mis pensamientos. Yo comía yogurt con cereales, de ésos que abundan en los supermercados y resuelven a cualquier inexperto en materia gastronómica.

Creo que el espectro reposa en la sala. Antonio me lo advirtió en su última visita. Tu casa está llena de ánimas, dijo sigiloso. Desde el comedor mastico las pasitas del cereal mientras contemplo cómo se hunde lentamente el mueble de la sala. Está cómodo, de eso no hay duda. Siempre me he preguntado cuál es su sexo. También me inquieta el porqué le gusta tanto la oscuridad. Algunos hechos aislados me van suministrando pistas, pero siempre la duda retorna como boomerang.

Debo admitir que esa suerte de fantasma, tiene un carácter bien jocoso. Cuando tomo un libro para opacar al tedio de la tarde, le gusta soplar de cerca las páginas. De manera tal, que finalizar un párrafo es una labor eterna cuando a mi lado se sienta y comienza a silbar remolinos con su aliento de muerto. Ya le he perdido el miedo. Al principio mi piel se erizaba al ver cómo mi perro ladraba por horas a la nada. Luego, terminé por resignarme a su presencia. Quién sabe cuál dolor estará penando él o ella por mis cuatro paredes. Siempre le convoco a una conversa. De esa figura transparente cuya presencia evidencio con los ruidos de los objetos que mueve, me gustaría saber muchas cosas. Dónde nació, si tuvo familia, cuál es su edad, cómo murió; en fin, algo interesante ha de tener que contar, sobre todo si nació en Perú como deduzco porque siempre toca una armónica indígena que mi tío trajo de Machu Pichu.

Apoyado en el marco se encuentra. Todo fantasma detesta la soledad, por eso supongo que me persigue. También lo hace con mi perro que clava sus ojos saltones como si lograra descifrar, con su vista, la forma y los colores que envuelven a ese ser misterioso. Yo, por mi parte, vacío los últimos litros de yogurt que hay en mi nevera y pienso con cuál ingrediente podré suplantar el cereal que mi padre acabó durante su desayuno.

PORTADA

2006-10-11T16:09:00.000-07:00

DESPUÉS DE LA AUSENCIA

2006-10-11T14:29:00.000-07:00

DE CÓMO CONOCÍ A
MARILYN MONROE

Por Murray

La deyección de un perro desvió mi atención. Ahí, sentado en un banco, a veces el mundo resulta utópico: los canes flotando sobre la grama, los niños volando en los toboganes, los novios enunciando canciones y las hojas nadando en el viento. Resulta fácil escribir mil cuentos. Cientos de protagonistas aparecen en el panorama: la anciana mendiga, los vendedores de golosinas, Catalina sentada en la caja de arena, Julián pisando los charcos, el gato que se ríe sobre el tejado de la casona y unos cuantos personajes que hacen su vida en la vereda del parque.

Katiuska mordió mis pantalones de jeans. Se aferró a ellos con la fuerza de quien clama atención. Es algo juguetona, expresó un mendigo que apareció de la nada. Luego de excusarse por el incidente, se sentó a mi lado suspirando el cansancio de la larga subida que conduce al parque. Con el acento formal de quien indudablemente tuvo una mejor vida, se dirigió a mí para pedirme unas monedas. Curiosamente no percibí el aura, que en torno a él giraba, como un ambiente hostil, por el contrario, hasta Katiuska tenía ínfulas de perro fino. Sus manchas color marrón evidenciaban el paso de una raza federada durante su concepción. Sólo contrastaba con tal hecho, el mecate que alrededor de su cuello sostenía un cartel de cartón con su nombre tallado en puntitos.

Andrés Camilo pasea frecuentemente por ese parque. Está consciente de lo saludable del trote y otros ejercicios cardiovasculares, aunque a veces se queja de las fisuras que el frío suele dejar en sus labios. Su mejor compra, según comenta, es el abrigo de lana que le cubre hasta las rodillas y que ha sido capaz de resguardarlo durante quince años sin perder lucidez y brillo. Se siente satisfecho de haber creado una moda entre su gremio. Todo empezó cuando para hacer un suéter que exaltara a Katiuska durante la navidad del 2003, cortó un trozo de los hombros de su sobretodo para confeccionar la pieza. Al parecer causó impacto, porque a la semana siguiente era común ver a más de un personaje del centro de la ciudad deambulando con sus hombros al aire.

Algunos niños se acercaron para acariciar a la perra. Ya lo decía Camilo, ese animal es la reencarnación de Marilyn Monroe. Presume de su belleza y no escatima esfuerzos hasta llamar la atención de los espectadores del lugar donde se encuentre. Parece que Katiuska es una artista, pensé. El mendigo tal vez sea su representante o manager, el que cobra el dinero mientras los demás observan sus piruetas.

El gato que reía sobre el tejado, ahora parece más bien furioso. Su cabeza luce mojada por algunas gotas que cayeron de un árbol centenario. Mira con celos la atención que reciben Katiuska y el mendigo, mientras mueve su larga y densa cola al caminar por las tejas. El hombre sin hombros me trajo nuevamente a la escena que frente a mí se suscitaba con un dedazo sobre la frente. Los niños tiraban cotufas, chocolates y caramelos a la perra que ya parecía algo sofocada por su público.

Luego de soltar las monedas en su mano, di unas palmadas en su espalda en señal de afecto. Justo en ese momento, Laura hizo señas, desde la cafetería, para recordarme que se hacía tarde para partir al terminal. Me llevé el rocío que esa mañana dejo sobre mi cara. Tomé el bolso de mi compañera, también el de otra amiga. A veces la cortesía es pesada. De vuelta a casa, privó en mis pensamientos aquel paisaje fantasioso del parque de la calle 86.

VIVENCIAS...

2006-08-08T21:34:00.000-07:00

TRÁNSITO

"A ti, que aún esperas la llegada del tiempo que borre tus heridas, os dedico este escrito que me ha salido, más que del alma, de las vivencias"

Bajo el puente vi caer las gotas
perfumé el viento con tu aroma,
sentí el peso de la noche con sus luces dispersas.
Bajo el puente miré aquel motel:
amantes furtivos que esconden el placer entre sus muslos carnosos.
A lo lejos, bajo el puente, recordé tus manos
también tus pies vinieron a mí
con sus dedos amorfos y sus lunares benditos.
Bajo el puente olvidé que te amaba
justo cuando el semáforo pasó de rojo a verde
Y mi tránsito moribundo
continúo por la avenida.

IGOR NAVARRO

FRAGMENTO

2006-07-30T16:01:00.000-07:00

MAL

"...Me muevo. Uno, dos, tres pasos. Nadie puede negar que avancé un poco. Se pueden ver mis huellas en el suelo, pero amanezco en el mismo sitio. ¿No me desplacé? Es cierto - verifico las marcas - que ayer no estaba donde ahora estoy, pero algo me dice que no me he movido. No sé qué significa desplazarse..."

Memorial
Rafael Cadenas
Monte Ávila Editores

UN MES MÁS...

2006-07-30T15:57:00.000-07:00

NOTA EDITORIAL

2006-07-30T14:17:00.000-07:00

editor_espacios@ latinmail.com

Con la intención de fomentar la interacción entre los lectores de “Espacios”, el blog que te muestra la ficción del día a día, y el editor de la web, se ha dispuesto un buzón electrónico a través del cual podrás enviar tus sugerencias y críticas. Se trata de un correo que te permitirá emitir juicios con relación a los escritos y publicaciones que aquí se presentan. No obstante, también puedes plantear temas y enviar propuestas que contribuyan a mejorar el producto.

CERRANDO CICLOS...

2006-07-29T17:51:00.000-07:00

Deducciones biográficas
EL INVENTOR DE VIDAS

Por Murray

Fue la última vez que le hablé. Dentro del caos que generan las disputas, me invadió un bienestar enorme. Es grato apartar de tu vida cosas negativas. Decidí festejarlo. Salir a dar unas vueltas parecía un buen plan. En efecto, lo fue.

Allá viene con su tumbao. La vi cuando esperaba mi turno en la barbería. Usaba minifalda de jeans y una franela algo ajustada para sus proporciones. No obstante, me pareció gracioso el ímpetu con el cual caminaba. Llegué a envidiarla, no lo dudo. Pensé que en ese momento, no podía haber satisfacción más grande que la que yo, particularmente, sentía. Pero no, pasó así no más para echarme en cara su efusividad, sus ganas de vivir y comerse el mundo.

Sus sandalias blancas contrastaban con su piel morena. Además, tenían tiras delgadas que recorrían sus piernas como serpientes en espiral. Despertó, de inmediato, las críticas de unas cuantas jovencitas que deambulaban por el centro comercial luciendo siliconas en finos escotes y encajes.

Se llamaba Yuleisy, Maryorie, Yubirit, qué sé yo. Seguro habría sido castigada por las cacofonías que tanto gustan hoy en día entre la población venezolana. Después de algunos minutos alcancé a darme cuenta de que la seguía a través de los pasillos. Por desdicha había perdido, seguramente, mi puesto en la larga cola. Pero disfrutaba el hecho de indagar en su vida. Más, incluso, que cuando colgué el teléfono para acabar con aquella llamada sin sentido.

No sé si atinó a imaginar que la seguía. Quizás disfrutaba mi osadía. Pero no mostró gesto alguno de desacuerdo. La música de la discotienda nos tomó por sorpresa cuando me detuve a comprar un agua mineral para disimular un poco mi tarea de espía. La perdí por unos segundos entre la multitud. Pero, rápidamente, pude verla frente a las vitrinas sandungueando con una canción de Don Omar. Veía las camisetas de Hilfilger y supongo que se imaginaba con el atuendo sobre sí. Nadie ha supuesto el hecho de que los centros comerciales estimulan la creatividad, nos ayudan a soñar o tal vez a suponer que tenemos otras vidas: que somos poderosos.

Se animó al pasar frente a la tienda de mascotas. Acarició dos o tres perros que se encontraban tras las rejas. Pienso que a su mente habrán llegado los recuerdos de “El mío”, un cacri de 5 años que la cela como su guardián. Olió su dedo, disimuladamente, para asegurarse de no traer consigo el desagradable olor del animal en cautiverio.

Cuando pasó frente a una boutique cuya fachada albergaba un espejo de enormes dimensiones, se sintió orgullosa de su pollina de trencitas. No olvidó acomodar los mechones verdes, rojos y amarillos que guindaban de su cabellera. Seguro Floricienta era uno de sus ídolos. Lo confirmé más adelante, cuando la oí tararear canciones de girasoles amarillos y cuentos de hadas.

Las siete de la noche. Misleidys contempla el reloj de un quiosco. Yo, confirmo si la hora coincide con la de mi reloj de mano. Me quedo sorprendido de todo el tiempo que he invertido para conocer a Yubirit.

Creo que, ahora que está sentada, tengo chance de invitarle un café y saber si mis deducciones son ciertas. Espera, ahora que lo pienso, una birra estaría más acorde. A pocos jóvenes les gusta el café en este país. Ojalá acepte y no tema por eso de la burundanga y otras drogas que no nos dejan vivir en paz. Por el contrario, nos mantienen en una desconfianza perpetua.

La veo de frente, muy cerca siendo más preciso. Voy a abrir mi boca, pero oigo un fonema que me gana la batalla. Era su Yeison, su Wilker, quizás su Maykers. Tomó su mano, mientras ella se aferró a la guardacamisa blanca que llevaba. Yo, disimulé aquel acto bochornoso fingiendo que iba a tomar asiento en el banco. Me reí de mi mismo por minutos y tras tocar mis patillas para rascar la picadura de un insecto, recordé que debía afeitarme.

Caminé de vuelta a la barbería. Me aburría el hecho de hacer la cola nuevamente. Debí consolarme inventando nuevas vidas en los transeúntes que se abarrotaban en la infraestructura. Sin embargo, reconozco, no encontré protagonistas tan divertidos como Yubirit, de quien hoy sólo recuerdo sus trencitas de colores y las sandalias blancas que marcaban sus pasos y asfixiaban sus piernas como víboras entrelazadas.

NOVEDADES RADIALES

2006-07-04T16:14:00.000-07:00

Adrián Yunes, Renny Zeis y Víctor Olivero traen una nueva propuesta al mercado radial. Muchos son los programas juveniles que han surgido en los últimos meses. Pocos son de calidad. Un mes ha bastado para concluir que “Acetato Digital” es un buen producto. Si te consideras un amante de los clásicos musicales, este espacio es ideal para amenizar la noche de tus viernes. Oírlo, sin duda, es una opción rentable. Puedes hacerlo a través de la estación 88.9 Fm si te encuentras en la ciudad de Valencia.

UN MES ON LINE...

2006-07-04T12:37:00.000-07:00

LA VIDA CAMBIA EN SEGUNDOS

2006-07-04T11:56:00.000-07:00

YO, QUE EN EL MAR SOY TAN FELIZ
Por Murray

I

El día que Aquiles llamó a Valentina, nunca imaginó lo que habría de pasarle.

II

Cuando sintió llegar el verano, comía cerezas cubiertas de chocolate, de ésas que sólo se consiguen en los buenos automercados. Saboreó el sabor a licor que desprendían las finas golosinas. Por cierto, también recordó que aquella mañana había pasado por alto su rutina de ejercicios para contemplar las olas del mar a través de la ventana.

Tras salir de su alcoba, desordenada por demás, acudió a la Tasca de Agustino. Ya era costumbre el cordial saludo, los panecillos calientes y una cerveza bien fría para comenzar con ánimos la mañana. Después de todo, así era la vida en la costa. No podía faltar, además, la conversación sobre las mujeres que llegaban durante la temporada y adornaban las calles como bambalinas. Solían venir en grupos, desde el interior. Algunas paseaban en compañía de su pareja. Otras, por el contrario, desfilaban en medio de su soledad los finos bikinis y las delgadas blusas que cubrían sus pechos bronceados.

III

Aquiles tenía 25 años. Era natural que se sintiera lleno de vida. Engalanaba el pasar de las muchachas con piropos creativos. Caminaba con aquella seguridad que sólo puede sentirse cuando se quiere conquistar el mundo. Luego de abandonar a don Agustino, sintió la necesidad de refrescarse en el balneario. Corrió unas tres cuadras con agilidad. Por fortuna, logró esquivar todo cuanto se le había atravesado en el camino. Llegó a su destino: el paraíso. Se despojó de sus ropas ligeras y fue con prisa hacia las aguas.

Aprovechó el sol del mediodía para secarse. Notó que la textura de sus largos cabellos ya no era la misma. Si bien antes recibía elogios por una lacia cabellera negra que habría de heredar de su raza indígena, ahora sólo lograba ser confundido con alguno de los mercaderes que llegaban a exhibir sus productos en la temporada. Las costras de su piel salían con la brisa. Seis meses en el puerto de Aguas Claras dejaron secuela en su epidermis, pero borraron los fríos recuerdos de la ciudad, aquella de grandes edificios y cielo grisáceo: su Lima natal.

IV

Cuando el sol se ocultó, Aquiles follaba con una putita de pueblo. La había encontrado a su regreso, frente a la vieja bodega de Agustino. Sacó su mano y moldeó su silueta bailando con el reflejo de la luna. Aquiles sintió pesar por ella. Una loba feroz que desconocía el mundo desarrollado y se aferraba a las viejas ruinas de la provincia luciendo sus bondades de mujer. Su contextura famélica denotaba una vida difícil. Sus plumas y sus botas dejaban en evidencia la presencia del salitre. Lo invadió una ternura incontrolable que terminó convirtiéndose en deseo.

Es primero de Julio. Aquiles despierta y piensa que ya son siete meses en aquel desierto. Lo que en principio eran unas vacaciones, hoy podrían definirse como el inicio de una vida bohemia. Miró a Marcela a su costado. La putita de pueblo parecía más bella después del sexo. Sin sus plumas, ni sus botas. El pellejo de su piel le sentaba mejor. No quiso despertarla. De seguro, se sentía a gusto entre las gruesas almohadas y el frío aire artificial que invadía la habitación.

V

Cuando Aquiles llamó a Valentina, la imaginaba igual que en su último encuentro. Aún construía mentalmente, con cierta facilidad, sus cabellos recogidos y su cuerpo cubierto de ropas finas.

Valentina es una mujer rígida, educada y culta. Es una fémina que podría enloquecer a cualquier hombre. Con escasos 23 años, ha recorrido el planeta entero. De familia adinerada y estudiada en las mejores instituciones, no sólo deslumbraba por su intelecto. También, tiene atributos físicos que le hacen ser una de las mujeres más deseadas de la Lima actual.

Había conocido a Aquiles en un cóctel. Ese día, acompañó a su padre a una cena diplomática en aras de divertirse un poco. Le gustaba criticar a las damas que vivían inmersas en ese mundo. Se reía de los sombreros de plumas. Estallaba de placer al ver las mallas rotas que, sin darse cuenta, exhibían algunas de las asistentes. Ella, pese a su porte de mujer fina y de carácter, no es vanidosa.

Sentada en una silla que daba al balcón del gran salón, se sintió cautivada por el hombre de la esquina. Sí, el que estaba detrás de la cortina y llevaba horas contemplándola. Le gustaba sentirse mirada. Aquiles, hijo del ex embajador del Perú en Portugal, se excusó por su retiro ante el grupo con el cual conversaba y se dirigió hacia la mujer de traje rojo y cabellera recogida. Pudo sentir la fragancia antes de llegar a su objetivo. Miraba sus piernas cruzadas con cierto descaro y picardía. – El rojo me recuerda al Bloody Mary. Ciertamente, es mi bebida favorita- comentó. Valentina, algo decepcionada por la poca creatividad que mostró su caballero, no tuvo más opción que sonreír y dar pie a la conversación.

VI

Aquiles regresó del mercado. Sin darse cuenta había retenido a Marcela por un par de semanas en su departamento. La putita de pueblo había ofrecido un paquete de un mes a cambio de comida y unos cuantos soles. El hombre, medio conmovido, aceptó la propuesta. De día, mientras salía a visitar la taberna de Agustín, Marcela se encargaba de limpiar y poner orden a cada rincón. No obstante, el entorno adquirió otra personalidad un poco más agradable. Así fue como guindó de las cortinas viejos móviles de delfines que habían sido guardados por los padres de Aquiles en la medida que los viajes de verano se hicieron menos frecuentes. También, decoró con trinitarias los balcones y logró pulir las losetas italianas que con tanto esmero habían sido compradas por la familia durante la remodelación del recinto.

Preparaba comidas sazonadas, no sólo con condimentos, sino con un sentimiento que aún no lograba identificar. Recibía a Aquiles con besos y caricias que iban más allá de lo carnal. A veces, iban a la playa y disfrutaban viendo las gaviotas y los pelícanos. Comían ostras y limón hasta retorcer su estómago. Él le enseñó la música de Salón. Ella le bailaba cumbia peruana. Por la noche, cuando regresaban, se embriagan con licores artesanales y hacían brotar el calor de sus cuerpos entrelazados.

VII

Después de aquella noche de chistes, bromas y flirteos el encuentro trascendió hasta convertirse en una relación sólida. Valentina pautaba las salidas al teatro, al cine y a restaurantes finos. Pero también, era una mujer capaz de seducir a su hombre con actos más ruines. Aquiles encantado disfrutaba las tardes limeñas, se dejaba llevar por la brisa seca y sentía el amor dentro de sí al besar a su amada.

Durante el día disfrutaban los torneos de polo que se festejaban en el club. En ocasiones se escapaban y se amaban entre las colinas más alejadas de las áreas sociales. Daban vueltas sin rumbo a lo largo de la ciudad para observar sus matices. Unas veces la veían circular, otras, en cambio, sentían que su desplazamiento trazaba rectas pentagonales. Valentina llegó a concluir que Lima es incierta porque siempre cambia de formas. Es una de esas ciudades que suelen adaptarse a tu sentir. Aquiles, por su parte, atribuía los cambios al cielo nublado que esparcía sus sombras sobre las autopistas y desencadenaba una sucesión de espejismos en ellos.

VIII

Marcela está mirando el mar. Lo mira con emoción. Nunca antes su vida había sido tan hermosa. Hoy, justo cuando vence el plazo del contrato, siente las lágrimas desplazarse sobre sus mejillas. Aquiles no está. Ha de andar tomándose su acostumbrada fría con Agustino o tal vez fue al mercado por algunas langostas frescas. Sobre la cama reposa la maleta abierta donde depositará, nuevamente, sus viejas plumas y las botas curtidas con las que posó para su hombre.

Recogió sus pertenencias y, vestida con trapos pueriles que poco dejan en evidencia su ocupación, se decidió a partir. Con su pago, que había sido efectuado al principio del convenio, amarrado de un saquito a su cintura abre la manilla y mira por última vez el aposento que la hizo feliz, aquel que limpió con cariño, en el que cantó con furor y donde probó el sabor del amor.

IX

Para el 31 de diciembre ambas familias esperaban reunidas el año nuevo. Entre el sonar de los redoblantes de la retreta y la espuma del champagne traído de Europa, Valentina y Aquiles se miraban con ojos de enamorados.

Habían pasado ya 2 años desde el inicio de su relación y Valentina tenía serias intenciones de formalizar el compromiso con lazos nupciales. Aquiles, en cambio, creía que era muy pronto; pero no porque no sintiera un amor profundo por ella, sino más bien por miedo a que los papeles civiles arruinaran la felicidad que en 24 meses había embargado a la pareja.

Juntos, bailaban “Only You”, su tema preferido. Acompañados por un saxofonista eran contemplados entre lágrimas y euforia por parte de los asistentes. Se desplazaban en la pista como cisnes. Sus cuerpos se entendían. De pronto termina la música. Todos aplauden. El padre de Aquiles, anfitrión de la noche, anuncia que faltan tan sólo 5 minutos para que se acabe el año.

Entre bambalinas y pitos Valentina y Aquiles se abrazan cuando el reloj indica las doce en punto. Te amo- dice Aquiles con efusividad. Yo más, me encantaría ser tu esposa en este año que comienza- responde Valentina. Aquiles muestra un sobresalto. Antes habían pensado en la idea, pero siempre postergaban la conversación por considerar que eran muy jóvenes aún.

Aquiles, aún confundido, sonríe con un ademán de miedo que Valentina capta enseguida. Se tocan las manos. Olvidan el tema, siguen bailando, abrazan a sus familiares y se intercambian aceitunas para contrarrestar el sabor dulce del champagne. Si algo había demostrado la pareja a lo largo del tiempo, es una increíble capacidad para superar las crisis. Por eso el olvido era, a veces, el mejor aliado.

X

Valentina aún dormía. Estaba agotada. Aquella noche vieja la ha dejado exhausta. Sólo quedan las secuelas del licor y el sabor de los besos que Aquiles le ha dado en el auto antes de dejarla en la puerta de su casa en los suburbios limeños.

Aquiles va por la autopista, tras dejar a Valentina no logra concentrarse en la ciudad cambiante. Ni es elíptica, ni es heptagonal. Tampoco produce espejismos. No es nada más que un montón de edificios sin orden alguno. Se siente sofocado y preso por el amor. Ama a Valentina, pero no quiere que ese amor esté sujeto a contratos ni mucho menos a documentos civiles. Siempre ha sido un hombre libre, responsable, pero libre.

Vuelven a su mente los recuerdos del mar. Que son, a ciencia cierta, su niñez. Fue feliz entre las olas de los puertos de Aguas Claras mientras jugaba con la arena y correteaba entre los vendedores y orfebres de collares colgantes y chivas tan descuidadas como la imagen que , meses más tarde, proyectaría su cabello lacio.

Poco a poco los caminos lo conducen al viejo departamento de Aguas Claras. Está inconsciente de lo que hace. Su memoria lúcida conduce por él. Llega a aquel lugar inhóspito. Ya no es lo mismo. Han cerrado muchos complejos hoteleros de cadenas cinco estrellas. El turismo sucumbió ante el olvido. Desde la construcción de modernos puertos en Vallemar, al norte, Altagracia pasó a ser un pueblo polvoriento que sólo se ilumina un poco en el verano, cuando algunos turistas acuden a sus balnearios ante el colapso de las otras playas.

XI

Marcela camina por la acera cuando de pronto oye un grito. Suelta sus pertenencias y limpia el sudor de sus manos cansadas en la tela suave de su vestido. Una voz gruesa ha gritado su nombre. Se voltea sin ánimos. Es Aquiles. Viene cargado de mangos traídos de Cazpecoul, un pueblo cercano. Con sus franelas sudadas la abraza y se aferra a su única compañía en los últimos meses. Ya no quiero tus servicios – dice Aquiles. Te quiero a ti – continúa. Marcela siente de nuevo la felicidad. Sus pechos flotantes se aprietan contra el fornido pecho de Aquiles y mezclan sus sudores frente a la bodega de Agustino.

XII

En Lima pocas son las noticias de Aquiles. Sólo se sabe de él por algunas llamadas que ha efectuado a su padre desde su estadía en Aguas Claras. No ha develado el lugar donde se encuentra. Su padre lo sospecha, pero entiende a su hijo. Había sentido esa sensación antes de casarse con Fidelina, la madre de Aquiles.

Lo medios han reseñado en las crónicas sociales la crisis que atraviesa la relación de Aquiles y Valentina. Algunos especulan que la pareja espera un bebé y por eso han entrado en cautiverio. El encerramiento de Valentina hace que el rumor cobre fuerza. Está destrozada. No entiende el porqué su amado le ha dejado sin explicación alguna. Está llena de preguntas que sólo pueden ser respondidas con la llegada de Aquiles. Un Aquiles incierto, que sólo vive en los recuerdos.

XIII

Aquiles y Marcela están abrazados en la cama. Ella duerme, como la primera vez que amanecieron juntos. Él ya ha despertado con los primeros rayos del sol. Sus labios y su rostro ya no toleran la incidencia del calor. Le arden. Marcela había tratado de curar las fisuras de su piel con un ron de culebra marina que su abuela, curandera del pueblo, le había enseñado a preparar.

Aquiles está preocupado. Por primera vez, desde su estancia en Aguas Claras, trajo a su mente los recuerdos de Lima. Pensó en sus padres, en el Setter que con tanto cariño le habían obsequiado como mascota los embajadores de Irlanda. Tenía miedo de pensar en lo que, en algún momento, había considerado su tesoro más preciado: Valentina.

Ahora tenía lo que deseaba. El amor sin compromisos civiles había llegado a su vida. Pero sentía la carencia de los buenos tiempos. Su físico estaba torturado por el sol. Parecía una suerte de moribundo. Había dejado el hábito de la lectura, los viajes y las aficiones de las cuales un hombre necesitaba para ser culto. Eso le dolía en el alma. Su andar seguro era sólo un espejismo de cielo limeño. Sus cerezas debieron ser reemplazadas por mangos y plátanos de tierras cercanas.

XIV

Aquella mañana, antes de partir, cogió un teléfono público y discó el número de Valentina. Ansiaba oír su voz. Volver a sus tiempos de hombre culto. Después de todo, ya había perdido la cuenta de los meses que llevaba siendo Aquiles, el fracasado. Luego de un par de repiques, contestó una voz rígida y señorial. Es ella-pensó. ¿Quién habla?- dijo Valentina. Las manos de Aquiles sintieron las úlceras producidas por el sol ante el temblor repentino que ocasionaron los nervios. No pudo hablar. Carecía ya de valentía. Colgó la fría bocina con resignación de muerte.

XV

Aquiles camina hacia el mar. La vida se le está yendo de las manos. Cambió de rumbo fácilmente. El temor lo condujo a ser otra persona. Ya no era Aquiles Valparaíso. Era simplemente Aquiles, el fracasado.

Dentro del mar siempre fue feliz. Aunque la sal hace que sus lesiones duelan, le es placentero sumergirse. Siente las olas y su sonido. Las algas acarician su piel. Se va deslizando poco a poco. Es feliz nuevamente. Viaja. Algún día todos volaremos con los delfines y las sirenas. Con sus cantos gregorianos habrán de llamarnos a un mundo de felicidad perpetua.

XVI

En Lima aún esperan a Aquiles. También Marcela, que acaba de despertar lo hace. Ninguno sospecha que alguna sirena lo sedujo con sus cantos.

POR LOS CAMINOS...

2006-06-25T18:28:00.000-07:00

"En tiempos de persecución a los intelectuales argentinos, no obstante las desapariciones, hubo hombres valientes como Francisco Luis Bernárdez, a quien le fue ofrecida una cátedra de la que había sido despojado un renombrado profesor, por el hecho de sustentar ideas democráticas.

Bernárdez, autor de Poemas de Carne y Hueso, rehusó el ofrecimiento, manifestando: ¡Yo no heredo a los vivos!"

Las mejores anécdotas del mundo
Myriam Amparo Ramírez

PORTADA

2006-06-25T12:33:00.000-07:00

PASIONES QUE TRAEN TIEMPOS TURBULENTOS

2006-06-24T22:20:00.000-07:00

AMORES MEDIEVALES

Por Murray
He violado las leyes de mi templo. Llené de rencor las venas que recorren mi armadura. Aprieto mis puños y logro sentir la droga de la ira. Presiona mi ceño, lastima mis manos, agota mis dedos, me mata lentamente. Osé pertenecer a tu palacio. Mi espada en tu honor. Sois, quizás, infanta prohibida. Encierras en vuestra torre la melena lacia que baja por tu espalda. Deslizas entre tus cabellos los ácaros que circundan la muchedumbre. No obstante, a tu vera todo brilla: las frías paredes de tu castillo, los grises colgantes de tu lecho y las nubes negras que se apostan sobre tu fortaleza.

Cabalgo por la llanura. Imagino guerras próximas. Los Cruzados han de impedirme rozar tus labios. Tal vez los Bárbaros puedan decapitarme y así prohibir a mis ojos que te contemplen. Soy un cátaro y en vuestro reino imperan las órdenes de los cristianos: he de morir en la hoguera.

Puedo vislumbrar entre los cielos el ocaso. El tornasol me recuerda los tiempos confusos. Siempre le odié. Su indecisión entre varios tonos me perturba. Sin embargo puedo despistar mi mente con el tronar de las herrerías del caballo sobre la seca tierra. Campos salvajes. Así me siento. Feroz e inmundo como animal de la colina. Pero soy libre. Al menos creí serlo un par de días. No, ¡pequé de ingenuo! Mi espada se debe a vuestra existencia.

Más allá de las nubes, tu castillo frente a mí. Enorme, pálido, perfecto en la imperfección de sus trazos. Los plebeyos con sus cantos me obsequian frutos que muerdo pensando en tus mejillas. Todo buen caballero espera una muerte honrada. En campos de batalla, dando su vida por la causa. He de considerarme, por muchas razones, un luchador honrado. Mi muerte, sólo podría ser gloriosa de vincularse contigo. Por eso imagino los parajes perfectos para sucumbir dichoso.

He ganado muchas guerras. De mis puños concedí, en tu recuerdo, poemas hermosos al viento. El pecho de mi armadura no lleva la estampa de tu palacio. Pero mi corazón, sin duda, tatúa en su mísero latir tu silueta. Suenan las latas viejas de mi cubierta desecha. La frustración de ganar sin premio alguno. La ira sigue en mí. Tal vez sea mi destino. Vendí mi felicidad por defender a mi dama. El imaginarlo me gratifica. La rabia disminuye.

Entre las barreras de mi jaula contemplo las multitudes. El Rey ha ordenado mi ejecución. La soga fue el método elegido. No pudo soportar mi acecho ante tu torre. Es ignorante de que mi guarnición guarecía tu fortín. Ahí, justo encima de donde solía mirar tus cabellos volar cada mañana, está mi árbol. Tiene una bonita vista: toda llena de ti, de tus aires de vida. Es una muerte dichosa. Oigo el murmullo de los testigos. Algunos me acusan de osado. ¿Acaso os parece pecado morir de amor? Sobre un tronco de madera espero mi hora. Hilos de cuerda cruda estremecen la piel de mi cuello. Sigo viendo a tu ventana. Recuerdo nuevamente, es una muerte honrada. Me lleno de valentía, aunque mis piernas flaquean.

El banquillo es retirado. Mis ojos estallan y el aire se me escapa en tu recuerdo. Después de todo siempre viví así: ahorcado por la memoria y asfixiado por no respirar tu aliento. Los cuervos vuelan sobre mí anhelando probar la sangre fresca que sale de mi boca. Pero yo seguiré aquí mi dama: guareciendo tu lecho, viendo caer tus cabellos, sintiendo tu aroma en las mañanas del otoño. La muerte no me priva de seguir a tu vera.

EL VIENTO PASA, LOS FONEMAS QUEDAN...

2006-06-15T20:22:00.000-07:00

CANTARES
MINÚSCULOS

Por Murray

Sospecho que hay un insecto en mi recámara. Desde hace días siento sus ruidos constantes, cercanos, turbulentos. En la noche, después de apagar la luz, sus formas se reflejan sobre las paredes. La luna, permite que sus patas velludas den vueltas como un móvil en forma de sombras. Percibo los monstruos de los cuales se disfraza. Bocas deformes, alas negras, ojos viscosos pretenden asustarme. No lo logran. Me siento acompañado. Me divierte imaginar la mugre que reviste su costra. A veces, me da morbo pensar en su muerte. Pisotearlo lentamente con mi zapato, ¡crash!, salen sus tripas verdosas y defiendo mi imperio: mis cuatro paredes.

Su cantar es caótico. Ha de ser una cucaracha por su pobre conocimiento rítmico. No es como el grillo, que silva duro y con ecos. Resulta, más bien, un intento fraudulento por ser oída a toda costa. Desea ser perseguida. No siente la adrenalina de tener depredadores cercanos. Su vida se limita a buscar alimentos entre los retazos de cabello que desprende mi perro y el viento suele arrimar por las ranuras de la puerta.

Cuando la siento dormida, suelo dar una palmada. Así, de modo inmediato, sus aleteos comienzan. Da vida a una obra teatral sobre las paredes. Es culta, no puedo negarlo. Los libretos están bien estructurados. El hecho de que no me asusten, no implica que estén mal dramatizados. Es dramaturga por excelencia. Cabrujas, he decidido llamarle; aunque no sé si aún merezca semejante comparación.

De pronto amanece. Me he desvelado del todo al observar las obras de Cabrujas. Aquella noche interpretó a una robusta dama de cabaret, de esas que suelen bailar levantando sus piernas. No sé de dónde sacó el plumaje. Me enfurece pensar que lo tomó de alguna prenda de mi armario. Pero admiro su osadía. El trabajo ante todo. Su interpretación fue diversa, cantó un poco más anímica. Creí reconocer entre sus tonos alguna canción de Edif. Piaf. Es ostentosa. No simulaba un simple bar. Era capaz de armar una especie de Moulin Rouge tan sólo para acaparar mi atención y la de algunas hormigas que detuvieron su tránsito para ver el espectáculo. Pero, después de todo, el día la volvía a hacer minúscula. La luz del sol no le permitía proyectar fotogramas en mis paredes blancas. Se escondía al sentirse tan mísera, supongo. Yo sólo abandonaba mi recámara para comenzar mi faena.

Caminé por las calles cercanas siendo ignorante de la tragedia. Pasó mi día entre los encantos del sol y las féminas que solían transitar por las aceras. Me entretuvo ver a dos gallegos pelear en una esquina. La escena hizo que pudiera soportar el mero hecho de no estar con Cabrujas.

Al llegar la noche el ímpetu me invadió. Trataba de adivinar cuál vestuario estaría hurgando aquella actriz para engalanar su función. Tras reconocer el cansancio en mis ojos, que se reflejaban fácilmente en los charcos de las afueras de mi casa, me dispuse a entrar a mi hogar. Olor a comida. Fragancias familiares. Pero ni a eso le presté atención. Dejé mis libros a un costado y saludé a mis padres con furor. No me dejé vencer por los estragos de la fatiga. Aún, la tragedia era ajena a mis sentidos.

Crucé el pasillo que divide los dos extremos de mi casa. Hoy vi más bonito el cuadro que cuelga de aquella pared. Me gustó su color azul. Es raro, no había logrado divisarlo a pesar del tiempo. A veces se vive con mucha prisa. Está torcido, me dije. Lo acomodé rápidamente. Fue curioso ver a la doméstica a aquellas horas. No solía quedarse. Menos limpiar después de que llegara papá. Era un gesto de respeto. Traía consigo una pala. Sin ver su forma de carroza fúnebre le sonreí. Ví en sus dientes la satisfacción. No sabía el porqué.

Aquella noche fue triste. Mis manos se aferraron una a la otra de tanto dar palmadas. Casi aplaudían llorando. Cabrujas no aparecía. Ni sus formas épicas sobre la pared, ni sus aleteos constantes formaban ya parte de mi vida. Esa función se volvió nada. Yo aún era ignorante, de que en aquella pala de plástico, Cabrujas me dijo adiós. Fue su obra más corta pero, sin duda, la más emotiva.

A MI CASA DE ESTUDIOS

2006-06-14T14:26:00.000-07:00

"Si el hombre es formado por las circunstancias,
entonces es necesario formar las circunstancias humanamente"

K. Marx y F. Engels
La Sagrada Familia
Tomado de la publicación: "Casi un objeto" de José Saramago

DÍA ARMÓNICO

2006-06-14T08:40:00.000-07:00

"Hoy el día es un colegio
musical.
Más de un trillón
de aves, cantan la lección
de amornía que el egregio
profesor Sol les señala
desde su sillón cobalto;
y dan vueltas en lo alto
con un libro abierto: el ala"

Miguel Hernández
Día Armónico
en obras completas
(Espasa- calpe, Madrid, 1992)

UN MARTES PESADO

2006-06-13T20:18:00.000-07:00

ANITA, LA DE LABIOS CARNOSOS

Por Murray

Anita, la de labios carnosos se sentía amada. Podía sentir en su estómago el vaivén que los gases generan y que por sutileza suelen llamar “cosquilleo”. Vértigo puro, canales de pasión. Pasó las horas de aquella tarde aferrada a la silla gris del café Imperio. El entorno autista y pálido la hacía ver decrépita. Pero Anita, la de labios carnosos, poco prestaba atención a la escena de la cual formaba parte. Sus entrañas, invadidas por las corrientes del verbo amar, pudieron más que la preocupación que solía acecharle, frecuentemente, por la estética de su cuerpo.

Esa mujer relativamente delgada y de rasgos medio achinados saboreaba trozos de pan con sorbitos de jugo de naranja. Ni fea ni bonita, ni alta ni baja, ni blanca ni negra; parecía una suerte de escultura amorfa que yacía del viejo piso de granito. Sus brazos, que se iban y venían como siguiendo un compás, generaban un aleteo constante cada vez que llevaba trozitos de alimento a sus labios, los carnosos: al fin y acabo lo único proporcionalmente definido de su físico.

Le gustaba ver andar las palomas, sentir el aire mover sus cabellos deformes, oír los murmullos y cantares de los transeúntes, probar los sabores de la polución y oler las fragancias de los vejestorios en aquel rincón de la ciudad. Anita, la de labios carnosos ya no sabía ni qué le gustaba. No obstante, le parecía placentera la sensación que su vientre descubierto experimentaba cuando caían las migajas de pan que su lengua no podía atrapar.

Los mendigos llegaban a horas determinadas. Algunos, invadidos por el alcohol, solían ser tan ruines que intentaban tocar los pechos de cuanta fémina despistada se atravesaba en su paso. Sucios y mal olientes ya no sentían la tensión superficial. No flotaban sobre el suelo al caminar, más bien danzaban como bailarinas clásicas a lo largo del salón intentando obtener monedillas. Anita disfrutaba sus desfiles caóticos, razón por la cual solía arrojar dinero en los rotos sombreros que, dispuestos sobre brazos estirados, llegaban a ella como por arte de magia.

Anita, la de labios carnosos se quedó sintiendo el cosquilleo incesante del amor. El cólera de sus tripas retorciéndose la invadía al recordar a sus amantes furtivos. Se mantenía en aquel fotograma. Entre las sillas del café Imperio danzaba con los mendigos, perseguía a las palomas, buscaba las fragancias y palpaba la polución de sus deyecciones en las aceras, ya cambiadas, que bordaban las disposiciones de aquel local en ruinas. Ana, Anita la de los ojos medio achinados, ni bonita ni fea, ni blanca ni negra era ingenua de la locura que vio aparecer sus canas, porque aún se sentía amada.

EL EGOÍSTA

2006-06-13T18:01:00.000-07:00

"Era dueño de sí, dueño de nada.
Como no era de Dios ni de los hombres,
nunca jinete fue de la blancura
ni nadador, ni águila.
Su tierra estéril nunca los frondosos
verdores consintió de una alegría,
ni los negros plumajes angustiosos.
Era dueño de sí, dueño de nada"

Manuel Altolaguirre
Antología del grupo poético de 1.927
Cátedra, Madrid, 1978

SUEÑOS

2006-06-13T16:59:00.000-07:00

"Mientras más profundo es el azul, más convoca a los hombres hacia lo infinito,
más despierta en ellos el ansia hacia la pureza y lo intangible"

Wassily Kandinsky
Fragmento tomado de la novela: "El baile de la Victoria"
Autor: Antonio Skármeta

BUEN EJEMPLO

2006-06-12T17:59:00.000-07:00

"Uno de los más grandes oradores de todos los tiempos, Demóstenes (384 - 322 a.C.), era un tartamudo que luchó tenazmente para vencer ese defecto, poniéndose piedras pequeñas en la boca y practicando sus discursos en voz alta, frente al mar, hasta lograr dominar el movimiento de su lengua"
Las mejores anécdotas del mundo
Myriam Amparo Ramírez

PORTADA

2006-06-12T16:33:00.000-07:00

Imagen creada por Ross Trower

NOVEDADES RADIALES

2006-06-11T20:44:00.000-07:00

Adrián Yunes, Renny Zeis y Víctor Olivero traen una nueva propuesta al mercado radial. Muchos son los programas juveniles que han surgido en los últimos meses. Pocos son de calidad. Sólo dos semanas han bastado para concluir que “Acetato Digital” es un buen producto. Si te consideras un amante de los clásicos musicales, este espacio es ideal para amenizar la noche de tus viernes. Oírlo, sin duda, es una opción rentable. Puedes hacerlo a través de la estación 88.9 Fm si te encuentras en la ciudad de Valencia.

EL AMOR, A VECES, SUELE SER ARTESANAL

2006-06-11T19:48:00.000-07:00

GUASACACA
SENTIMENTAL

POR MURRAY

No, sólo le gustaba el pernil con guasacaca. De haberlo recordado de antemano habría evitado aquella calamidad. La mesa fina, los cubiertos en su puesto y los candelabros con una tenue iluminación indicaban mucha sublimidad para las salsas artesanales. Verde era su suerte, la misma que habría de acompañarlo hasta su muerte. ¿Cómo pasar por alto el perejil licuado?, efectivamente, era un inepto.

Ella lo miraba con repudio; no podía creer semejante fallo de memoria. No, rotundamente no; era una imprecisión imperdonable después de tantos años de amor. Sin embargo, su cabello no estaba erizado, aún no había tomado esa posición que adoptaba cuando la ira embargaba su ser.

He allí la mesa, testigo inerte de aquel infortunio. No habría de pensar, mucho menos de emitir juicio alguno, pero pudiere desarmarse como artificio mágico para cesar el bochorno. Mejor hubiere sido comprar algunos ponches, hablar en coloquios; todo menos fingir la alcurnia.

El tiempo también era un vigilante sigiloso. En medio del silencio, su más ruin aliado, pudo burlar satíricamente aquella escena. Con los bufones ante sus ojos, el cinismo brotaba de sus cuerdas. Es fácil vivir presenciando los errores de los demás. Por eso le era sencillo seducir a su amada “doña nueve en punto” y, difícilmente, convertía en un circo las cenas otorgadas por la Divina Providencia cada vez que su péndulo sonaba un novenario.

Fingió una mirada pueril. Él ocultaba su vergüenza entre la desdicha de sus pupilas. Ella sólo fingía estar molesta, sus cabellos la delataban. Fingían tanto que “Mr. Fingir” se volvió otro testigo de la tercera dimensión. Era torpe y demostraba, a cabalidad, que no hay crimen perfecto. Entre las ficciones que representaban sus gestos, algún ademán se escapaba para explicar la verdad. De manera tal, que a “Verdad Escobar” le era imposible disfrazar su amor por “Mr fingir”; aún cuando su madre “Sinceridad de Escobar” reprochaba a toda costa ese sentimiento.

Aquella noche todo había sido fríamente calculado. A veces, “Don Cálculo Ordóñez” olvidaba tomar sus pastillas de fitina; tenía una memoria pésima y le era sumamente complicado mantener la hilogisidad entre una idea y otra, especialmente cuando la temperatura bajaba. Él no pensó, nunca, en supervisar la labor del Sr. Ordóñez, pues su nombre era un buen indicio de perfección.

Si Él sólo hubiera licuado aquel perejil, las cosas hoy serían distintas; pero le tomó tiempo entender que el amor es una salsa artesanal; se prepara en medio del silencio de la noche en la que se finge lo pueril, pero en realidad se delata lo carnal. Los ingredientes se disponen y proclive el cálculo que, de manera imprecisa y subjetiva, mide un sentimiento real, manifiesto de forma sincera. Al fin y al cabo, el género masculino a veces ve zafar su suerte en la cocina. Ella era impaciente, difícilmente esperaba. La muerte de Él había llegado, su ethos sintió cesar sus entrañas, aunque sus poros aún respiraban. A veces la agonía es larga en medio de la desdicha.

De haber licuado el perejil, las cosas hoy serían distintas.

Las reflexiones son de carácter particular. Sería ingenuo pensar que una opinión resulte el oráculo de la humanidad entera. No es cuestión de ser humilde, simplemente, cada quien maneja el criterio que se le venga en gana. Ya lo decía Savater en sus escritos de “Ética para Amador”, la libertad se halla en la potestad que tienen los individuos para decidir qué hacer y qué descartar ante situaciones impuestas por la vida. Lo cierto es que a través de la narrativa anterior: cursi, gris, escatológica o como quiera llamarle; se describen algunas de las estupideces con las cuales solemos complicarnos la vida en aras de conocer la muerte. De seguro, él y ella habrían de reconciliarse al día siguiente, justo al darse cuenta que pueden batir la salsa de otras formas. A veces las hormonas dominan la razón, por no decir siempre.

Compartir en pareja, convivir con el entorno y ser participe de las situaciones que la vida, en general, nos impone; suele tener alguna dificultad. Evidentemente, la toma de decisiones no ha de ser sencilla. He allí el punto al cual quería llegar. Sólo pretendo que usted, el lector, al verse inmerso en una emboscada, de esas que suele regalarnos la divina providencia y que hacen que un coño salga cual fonema ruin, entienda que la vida es una guasacaca: la batimos a nuestro gusto, agregamos los ingredientes que consideremos necesarios, buscamos seducir otros paladares y, si no sabe bien, solemos verterle sobre el basurero y compramos más perejil.

LA FISIOLOGÍA DEL ASCO

2006-06-11T19:03:00.000-07:00

Por Murray

“El sexo es como hurgarse la nariz, es bueno y placentero hacerlo cuando se está solo, pero asqueroso cuando alguien está viendo"

Aldous Huxley

Le encantaba retener aquellos hilitos entre los orificios de su nariz. Esa sustancia verdosa, compacta y a veces con secuelas de sangre, generaba un cosquilleo placentero en sus fosas nasales. Parecía asqueroso, quizás era eso lo que más le atraía del asunto. Pasaba horas con el vaivén de sus mocos. Inhalaba y exhalaba modulando a distintas velocidades el aire que habría de deslizar la endurecida sustancia orgánica como por arte de magia. Pocas veces se valía de su meñique para retirar los residuos de su nariz. Consideraba al aire su mejor aliado.

Aquel acto, bochornoso por demás, era visto como un ritual sagrado. Le permitía drenar la neurosis y otros síntomas de la locura que suele dejar la urbe en sus habitantes. De manera tal que resultaba sencillo verlo ensimismado en su mundo; todo un patán de buen vestir cuyo paso no dejaba ni sospechas de semejante ridiculez.

En el morbo de su respiración intensa pensaba, una y otra vez, en ella. La ira era común en su ritual. Es un acto de catarsis-imaginaba. No le impedía realizar sus actividades cotidianas, por el contrario, era llevado a cabo simultáneamente con su itinerario. Imaginaba continuamente la desdicha que le causaría la no producción de sustancia mucosa. Sería como padecer esterilidad, o peor – suponía. Por el momento se dedicaba tan sólo a respirar mientras caminaba por la calle Páez, pensando en ella, como siempre; cargado de ira; vestido de triunfador pero sintiendo la desdicha del fracaso entre sus venas.

Un imbécil se atrevió a interrumpirle. Su paso erguido, en cuentas claras su ritual, no podía ser perfecto. Ante la abundante mendicidad en el subdesarrollo, pedir dinero formaba parte de las anomalías observadas por los transeúntes, sobre todo, en las calles del norte. Introdujo su mano, lentamente, en la suave guayabera de lino que le cubría. Sacó unas cuantas monedas que luego tiraría en el recipiente ajeno con desgano.

Levantó la mirada; pero le fue imposible continuar con su praxis nasal. El último hilo de mucosa endurecida habría sido condenado a zafarse de su lado luego de un estornudo repentino que lo acechó justo en el momento en el que buscaba las monedas en su vestir fino. Aún pensaba en ella, con ira, con pasión.

Vete a la mierda – susurró al pensar en aquel mendigo. Caminaba, malhumorado por la misma calle, casi al final, cruce con Vanguardia, esquina Bermúdez. Toda una bifurcación ante sus ojos. Ningún camino definido. La desesperación del caos en sí. El pensamiento de ella, repetitivo, constante, intenso.

Necesitaba producir mucosa para alejar la desesperación que le ocasionaban los recuerdos de aquella diosa. Una mina singular- pensaba. Aunque no comprendía la forma en la cual su imagen lograba subyugar, a través de la memoria, todo cuanto hacía. Sus actos, sus palabras y hasta la producción de su mucosa eran factores relativos al mísero hecho de recordarla.

La Gran Vía ante tus ojos. Hombre rico de alma pobre. Con tus mocos ensangrentados ves tus sesos sobre el pavimento. Aún razonas. Piensas en ella. De la misma forma de siempre: intensa, perturbadora, inexplicable. Cerca de tu casa, en los suburbios, caes arrollado en la inmensidad de aquella arteria. Bajo la seducción de tus pensamientos, disfrutas los últimos sorbos de aire para masturbar tu nariz, mientras el rojo de tu sangre te recuerda los labios que no has de volver de besar.

A LOS VIEJOS AMORES

2006-06-11T17:30:00.000-07:00

Antonio Machado
Antología Poética
Humorismos, fantasías y apuntes

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía dentro de mi corazón.
¿Por qué acequía escondida,
agua vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
en donde nunca bebí?

VALENCIA EN IMÁGENES

2006-06-11T15:35:00.000-07:00

http://skyscrapercity.com/showthread.php?t=173961

Se trata de un blog en el cual podrás encontrar imágenes de la ciudad de Valencia, Venezuela. Sus textos no son ricos. No obstante, para los aficionados a los retratos de corte "skyline" , puede resultar un portal atractivo. No todas las imágenes muestran un enfoque profesional. Son, más bien, intentos de arte urbano que caen en encuadres monótonos. Sin embargo, este blog es uno de los pocos que permite recorrer la urbe desde la comodidad de tu pc.

DESGRACIA

2006-06-11T15:01:00.000-07:00

"El célebre pintor español don Francisco de Goya y Lucientes (1.746 - 1.828) tuvo 22 hijos con la misma mujer, de los cuales sólo uno sobrevivió. A todos los demás tuvo que sepultarlos en medio del dolor que le producían los movimientos sociales y políticos de su tiempo. Se dice que la muerte de sus 21 hijos fue la causa por la cual comenzó a dibujar gente defectuosa, brujas, aquelarres y alucinaciones en sus obras"
Las mejores anécdotas del mundo
Myriam Amparo Ramírez

LAS MANOS QUE AMARON SU PIEL

2006-06-11T09:51:00.000-07:00

Aún no me explico de qué forma todo cambió. Después de tanto caminar, la corteza sutil de mis pies se tornó corrugada. Lo mismo ocurrió, curiosamente, con el borde mis manos que antes tendía a ser tan suave como para desatar comentarios por parte de quienes solían estrecharla con afecto.

Los dedos que se yuxtaponen al final de mi mano, podrían tener una justificación más precisa ante la desagradable textura que las embarga. Será que me aferré tanto a tus cabellos de Venus, de Diosa de las Aguas, de Princesita de Marfil y de cascada de gardenia que un día se quedaron cerradas, así no más, como por obra del Santísimo Sacramento. En medio del hermetismo se sentía el vacío, aquella sensación mísera que te deja la fuerza de presionar tus músculos y no sentir más que la nada. Podría concluir que fui un camaleón, todo en mí se tornó diferente luego de tu partida. El color de mi piel, el camuflaje permanente de mis sentidos y, sobre todo, mis manos.

La silla estaba fría. Su finura y modernismo contrastaban con las telarañas que pude palpar en su inferior. Nunca falta el chicle que algún osado suele dejar como recuerdo. Sonreí, pensé y no alejé mi mirada de ese vil esqueleto cubierto de piel. Qué irónico pensar en la nueva cara de las manos cuando sabía que algún día se volverían polvo, así como todo lo que tocan. En síntesis, todo se esfuma con el tiempo. Los aventureros se dan golpes con los planetas que intentaron conquistar, mientras que los pensadores sólo ven pasar el tiempo e imaginan cómo hubiera sido el mundo de haber tomado otra decisión.

Manos que hacen la nada y manos que lo hacen todo. Vierten en tu textura el polvo de los tiempos pasados. Así como la espalda adquiere la forma del cargamento que algún día hubo de llevar, también las manos muestran las cargas del alma. Entre sus líneas algunos dicen ver el futuro. Yo sólo me dedico a palpar los caminos en las manos de otros. De pronto hasta me alegro cuando siento que una es más corrugada que la mía. No estoy tan mal después de todo- piensa mi lado animal.

Me causa gracia ver el meñique levantarse fingiendo la alcurnia. Siento terror al sentir la mano del hipócrita dando palmadas sobre mi espalda. El calor de algunas otras me hace sentir calidez. Las manos de mi odontólogo lastiman mis labios. Las que más me gustan son las nuevas, esas que descubres de pronto y te encargas de explorar sigiloso. Cómo suelen desplazarse, cuáles son sus mañas más comunes, verlas sumergir en el interior de su oído o tal vez sólo contemplar el anillo de metal que llevan con símbolos que desconocen. Las manos nuevas te cuentan crónicas, te enseñan a vivir, te renacen la esperanza, te hacen sentir que las manos que otro día amaste ya se han vuelto polvo, ya son planeta de otros conquistadores. Territorio desconocido.

Manos que dan y reciben, que torturan y se cortan, se vuelven seres inertes cuando tocan el pudor de la piel desconocida. Territorio en exploración. Caminos bifurcados. Curvas que aparecen y dejan caer tu auto. Líneas cóncavas que te hacen único. Me encanta dejar mis huellas en los caminos. Esparcir mi estela. No pasar desapercibido.

De pronto la lluvia desliza sus gotas. Corrugan la piel de inmediato. Vierten la polución y el asco del entorno sobre ti. Te enferman. Tus manos, ya lesionadas por el camino, sienten las entrañas de los gérmenes. Habitantes minúsculos. Mugre que reviste el existir.

Pero el camino sigue. Las manos piensan. Se mueven haciendo formas que dibujan las ondas del viento. Libertad. Anhelos de conocer nuevos trazos y líneas en manos francas. Ese día, justo cuando la materialización de los anhelos se da, el verbo se transforma. El pasado se vuelve presente y mis manos aman a otra piel.

MURRAY